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Als er aufschaute, stand er vor einem Haus. Es war aus Holz, wie die meisten Gebäude hier in dieser Gegend, weinrot gestrichen, ochsenblutfarben, wie die Mutter sagte, und die Farbe blätterte ab an den Wänden. Die Dachziegel saßen lose, und manche Fenster hatten Glasscheiben, die gebrochen waren. Der kleine Junge ließ das Fahrrad fallen und betrachtete das Haus von allen Seiten. Langsam ging er herum und kam in ein Meer wilder Himbeeren. Hier war es feucht und morastig. Der Regen versickerte nicht so schnell in den dichten Büschen und stand in Pfützen, an die die Sonne nicht herankam. Als derkleine Junge an der Eingangstüre des Hauses angekommen war, stutzte er. Er hatte gedacht, hier wohnt keiner mehr, und da saß jemand und spielte mit seinem Bären. Er hatte sein Lieblingstier, ohne das er niergendwo hinfuhr, vorhin tatsächlich vergessen und in der Eile irgendwo abgelegt. Der fremde Junge sah merkwürdig aus. Aus den großen Ohren wuchsen ihm borstige Haarbüschel, und zwischen den Fingern hatte er etwas, das sah aus wie die Schwimmhäute bei den Enten. Das Haar hing wirr und rot über sein sommersprossiges Gesicht, und den breiten Mund hatte er häßlich verzogen wie eine Kröte. Seine Hosen waren alt und zerrissen, und unten schauten dreckige, mit Erde und feuchten Blättern verschmierte Füße heraus. Auch sie hatten Schwimmhäute ...